Alejandro Torreguitart

  Adesso Cabeza Roja punta il dito contro un vecchio.  Lo chiama criminale davanti alle telecamere del mondo.   È vero. Raul Castro, ministro della difesa di un’isola stanca,   trent’anni fa ordinò ai suoi MiG di falciare il cielo.   Caddero due Cessna. Dentro c’erano quattro uomini.   Americani. Si facevano chiamare Hermanos al Rescate.   Ma per L’Avana erano solo invasori,   mosche cocciute sullo spazio aereo di uno Stato indipendente.   La storia, come sempre, dipende da dove metti i piedi per guardarla. Ora il baratto è apparecchiato sul tavolo dell’Impero.   Io ti do una cosa, tu mi dai una cosa.   Ecco cento milioni di dollari, li chiamiamo aiuti umanitari,   hanno il profumo buono del pane e delle medicine.   In cambio vogliamo una testa. Una testa sola.   Quella di un Castro. Il capro che espia per tutti,   per il socialismo, per la miseria,...

Adesso che il governo l’ha annunciato mi sa che è vero. Sono finite le scorte di carburante. Caro Cabeza blanca , meno male che me l’hai detto tu, se no da solo chissà come avrei fatto, non l’avrei mai intuito. Poi l’ha ribadito anche il ministro delle energie e delle miniere - chissà quanto lavoro deve avere, non abbiamo energia, non abbiamo miniere - un certo Vincente, che non l’avevo mai sentito parlare prima. Non c’è petrolio, non c’è gasolio, non c’è olio combustibile, non c’è benzina. A Cuba la benzina si chiama petrolio, capita che giornalisti poco avvezzi allo spagnolo facciano casino, ma va bene lo stesso, tanto ormai chi li legge. Tutti a scrollare filmini sui social, ma che non durino più di venti secondi, mi raccomando, altrimenti scocciano. Settimane che me ne sto in casa sul divano, la vecchia Lauda ferma sotto le scale del cortile, serbatoio vuoto, mi sa che ci son venute pure le ragnatele. Adesso ce ne stiamo al buio tra queste stanze, ce ne stiamo al buio persino sul M...

Fumetto di Hernan Henriquez (Gugulandia) Adesso, dicono,   adesso Trump si ricorda di Cuba.   State a vedere che ti combina. Prima finisce l’Iran —   una firma, un tweet, un tuono.   Poi scalo a Roma:   due sberle al Papa sull’altare,   perché il Vaticano è troppo lento.   Un caffè con la Meloni,   litigano sul conto,   poi lei gli indica la rotta:   barra a dritta, capitano,   dritto verso la mia Cuba. E bomba o non bomba,   lui all’Avana ci arriva.   Malgrado noi,   malgrado i santi e i comitati,   come ritornello stonato   di una vecchia canzone   che nessuno vuole più cantare. Marco Rubio già ne parla in Vaticano,   benedice la crociata in doppiopetto.   La mia Cuba comunista,   giurano, domani si sveglia   protettorato fasciocattolico,   con madonne in divisa ...